Una de las pegas de ser mortal es que te mueres y no te ha dado tiempo a ver todo lo que soñabas. El Duende estuvo en Baeza. Y volvió transido, como tantas veces que visita pueblos maravillosos diseminados por nuestra tierra . Si no puedo ser el alcalde -pensaba el Duende- ni el juez, ni el notario, ni el médico, ni el maestro, ni el cura, ni el comandante del puesto de la Guardia Civil, ni el secretario del ayuntamiento, ni siquiera el alguacil de Baeza, que me caiga una pena de extradición y me manden allí. El Duende quiere vivir varias vidas, y en una de ellas espera reencarnarse en esa bella ciudad jienense. O si no, que le extraditen, insiste. Quisiera vivir algún tiempo en una de sus nobles casa de piedra blasonadas, citarse en la Fuente de santa María, rondar por los laberínticos paseos empedrados que rodean la Catedral, tomár un café con churros bajo los soportales de la elegante Plaza de la Constitución Pero este país es una democracia, y ya no extraditan a nadie como hacía Franco con Unamuno y otros intelectuales desafectos. Hay que buscarse cualquier otro pretexto para volver a Baeza.
El pretexto era esta vez el II Congreso de Literatura Infantil y Juvenil, organizado por el Grupo Editorial Luis Vives. Era una reunión de docentes y profesionales de la literatura infantil, un matiz en la adjetivación que, sin proponérselo, devalúa a los ojos de los profanos al escritor que la practica. ¿Era Andersen peor cuentista que Hemingway? ¿Es Ana Karenina mejor novela que La Isla del Tesoro? El contrabajo, que es un delicioso relato de Chejov, ¿es prosa púber o impúber? La infancia pasa y la juventud se cura con muy poco tiempo: la buena literatura permanece, y el que escribe bien para niños es tan buen creador como el que lo hace pensando en los adultos.
Estos eventos empresariales y culturales tienen mucho encanto. Sirven al ocio y al negocio. Y, para aligerar el programa de trabajo, concitan lo útil con lo deleitoso, y la ciencia y la cultura con lo que es puro entretenimiento. El Duende supone que es eso sólo lo que le convocó allí. Decía el programa del sábado: 17´30 h. El presentador y humorista Luis Figuerola-Ferretti clausurará el Congreso en clave de humor. Y lo ponía en el mismo cuerpo de letra que Antonio Rodríguez Almodóvar, escritor, investigador y presidente de la Asociación de Amigos del libro Infantil y Juvenil, Ana María Machado, escritora, y Fernando Marías, autor de insigne dinastía y premios tan importantes como el Nadal y el Nacional de Literatura Infantil y Juvenil. Entre ellos brujuleaba el Duende.
Mi amiga doña María decía un día pasmada que antaño el alfarero de su pueblo sólo fabricaba cántaros y botijos, y ella mayormente, almóndigas y cocretas. Pero que ahora, según dice la gente sabia, los dos hacen cultura. Velay las cosas, lo que va de ayer a hoy: un humorista, o así, clausurando un congreso de liteatura. Cosas veredes, amigo Sancho…
Por eso estaba el Duende tan crecido la mañana del domingo. Después de una noche de tormenta, amaneció Baeza limpia y luminosa, tentación irresistible para cualquier espíritu curioso y cómodamente calzado. Se puso su chándal y se lanzó a las calles y plazas empedradas hasta subir al llamado Paseo de Machado, recorrerlo en la placidez de la mañana y quedarse hechizado por ese panorama de sierras olivadas y nubes perezosas que aún dormitaban en el lecho por donde discurre el Guadalquivir. Desde mi ventana/¡campo de Baeza, / a la luna clara!/ ¡Montes de Cazorla,/ Aznaitín y Mágina!…Era de día, y la luna se había retirado ya. Pensé que si Antonio Machado no lo hubiera sido desde la cuna, Baeza le habría inoculado el alma de poeta. No se la pierdan: vayan allí y disfruten paseando con el espíritu de la lírica.
la anécdota de doña María y el alfarero es muy ilustrativa de nuestros días: donde reina el esnobismo,lo fatuo y fugaz,la artesanía adquiere categoría de arte mayor: Quema en la amanerada retina del contemporáneo,por incomprensible,el fulgor del trabajo bien hecho.
¡Ay Duende! Desde aquí, con algunos kilómetros de distancia, cerca de donde Antonio Machado eligió descansar en paz para siempre, me llegan esos aires del sur que también describe y me dan ganas salir corriendo, dejarlo to, cogé to tieso e irme par pueblo. ¡ la madre que me parió! ¿por qué se tuvo que ir de su tierra y parirme en otro lugar?. Ese aroma me trae recuerdos de la escuela, una mañana gris, lluviosa, cuando llegó a clase el maestro. Sin afeitar, bostezando, de mala leche, dió el paseillo por la clase, como si fuera el ruedo, mirándonos a todos como el torero cuando va a clavar la estocada. De repente, una voz dijo: -Tú, niña, a la pizarra-. La niña con la carita lavá, recién peiná, con un susto que pa qué, temblando la pobresita, las piennas se pegaban al suelo, se dirigió a la pizarra. La voz continuó: -dibújanos el mapa de España y sitúa la sierra de Cazorla-. La niña como un flan pensó: -menos mal, qué me lo sé-. Empieza dibujar, lo hacía muy bien, termina, se retira de la pizarra y ve al maestro descojonándose de la risa, los niños por los suelos: ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja ja. La niña colorá, nerviosita perdía cuando el maestro le pregunta: -vamos a ver, ¿tu conoces la sierra de Cazorla?-. La niña respondió un “no” moviendo la cabecita de un lado a otro. –Y ¿has estado en la sierra de CACEROLA alguna vez?- . La niña insistió en decir que no mientras las risas del fondo le iban desconcertando cada vez más hasta que se dió cuenta que se había equivocado. Cuando la risa se lo permitió el maestro puso fin a su tortura y la envío al pupitre. ¡Ay doña María cómo me gustaban aquellas cocretas!
P.D. Estoy pasando la Carcajoda, ya que no puedo oírla que lo hagan otros, así me lo explican. Tanta modernidad doña María, era más fácil escuchar la radio.
Reconozco que me has desarmado: los que escribimos para niños estamos muy acostumbrados a lo que viene a ser una forma de desprecio, a que nos miren como escritores de segunda, a que la prensa se ocupe solo de las vacaciones de la Rowling o las colas por Harry Potter, pero no de los cuentos recopilados o reescritos por Rodríguez Almodóvar, de la sencilla genialidad de Gabriela Keselman, de las canciones de María Elena Walsh, de los poemas locos de Laura Devetach o Eduardo Polo, de la eficacia narrativa de Sierra i Fabra, de las ilustraciones enérgicas y disparatadas de Isol, de los melancólicos dibujos de Pablo Amargo, de la literatura emocionada de Antonio Ventura o Gonzalo Moure… ¡Hay tanta literatura de calidad, sin adjetivos!
Y no te creas que esa desatención afecta demasiado, no es eso; porque cuando narras una historia y ves que los críos se emocionan con el cíclope o se ríen con las invenciones de una viejilla que se sabe mil cuentos, eso compensa cualquier otra cosa, es una inyección de vitalidad tal que, si las farmacéuticas encontraran la forma de insuflarla en una pastilla, podríamos decir adiós para siempre a las depresiones. Pero me has desarmado, la verdad, porque, acostumbrado al silencio general, no lo esperaba, no aquí. Gracias.
DARABUC, ya he visto tu web. Enhorabuena por ella. Celebro que sintoníces con el asunto. Lleno estás de razón. Volviendo de Baeza, escuché una etrevista con Sierra y Fabra,recién premiado con el Nacional de Literatura Juvenil. Perece mentira que un novelista tan popular sea, sin embargo, un nombre sólo relativamente conocido por el público.
LOLA, eres una ternura. Cómo vibras por todo. Deberías de escribir tus historias. Entrañable, lo de la sierra de la Cacerola. Siento que no escuches las travesuras de la CARCAJODA. Trataré de compensarte cumpliendo puntualmente con los posts, que me cuestan más a medida que se ocupa mi desempleo.
Aprecio mucho el comentario de QUIM. Suelo deslizar entre col y col lechuga. O sea, observaciones incidentales que encajo cuando me parece. Y me gratifica saber que siempre hay quien repara en ellas.
Gracias a todos, y feliz día de Todos los Santos.
Don Duende ¿Y quién es el chulo arrogante que se atreve a medir la ‘estatura’ humana de los hombres? ¿Quién es quién para aumentar y disminuir la altura de los cíceros, si es que eso existe todavía? Esas cosas no sirven más que para alimentar la vanidad de unos pocos que se pueden llegar a creer que ‘valen’ lo que miden los titulares de los carteles o de los programas.
Dejemos eso para los vanidosos. Las ‘cocretas’ y las ‘albóndigas’ de doña María, como los botijos y los cántaros del alfarero, valen lo que de amor hay en ellos y son perfectamente homologables con los ‘meneos’ de Moneo, (¿le suena?).
Gracias por esa invitación turística a visitar una Baeza con la que ya soñaba y ahora me han crecido las ganas de vivir ese sueño. De momento, dentro de media hora salgo hacia Salamanca, que también vale otra misa.
Lola, sigue el consejo del Duende. Tu ‘historia’ de la Sierra, la niña y el Maestro, es una tierna historia.
Digo yo si esto de los botijos y la cocretas culturales no vendrá de la manía de tanto indocumentado de confundir la velocidad con el tocino y las churras con las merinas. Verbigracia, en este caso, de pensar que los significados técnicos de las palabras en según qué disciplina (cultura = la forma que una comunidad humana tiene de hacerse una imagen del mundo que le rodea y resolver los retos que éste le plantea) son extrapolables en todos los sentidos, ámbitos y, a lo peor, conveniencias subvencionables. Perpetrada que he la maldad del día, me ha provocado su artículo dos ataques de nostalgia: uno, por el campo de Jaén. No conozco Baeza, pero sí otros lugares de la provincia, y fascinación parecida a la suya me entró a mí en Úbeda: mire que yo le tengo manía a las llamadas residencias de la tercera edad, al menos tal y como están planteadas muchas, pero entrevi el patio de una allí, que no entré a pedir plaza para cuando toque porque ya no eran horas. Dos: las mejores horas de mi vida, que me las pasé yo con Long John Silver, El Corsario Negro, El Último Mohicano e Ivanhoe… bueno, y me las paso, porque todavía no ha habido angustia vital (y a estas alturas a una ya le ha tocado, por mor de la edad, mucha mili) que una visita, por corta que sea, a estos amigos, no haya proporcionado un rato de alivio.
Estimado Sr. D. Duendedelaradio, no sé donde metéme con tanto elogio, ma puesto colorá y me está usté poniendo en un apuro. Mire usté, usté é una persona respetable conocía de tó er mundo, pero una servidora no es naide. ¿No podría usté, andá con más cuidaíto a la hora de sacá er boca-vulario ese que está escondío en la chistera cuando tenga que disirme argo? Ma dixo unas cuanta cosa que mi hombre como é natura, tié la mosca detrá la oreja: “Eres un encanto, espero no defraudarte, deliciosa, Lola eres una ternura”. Que una é una mujé desente y está casá y mi señó esposo se va a mosqueá, porque una no tiene secreto que varga pa é, asín que díga uste por ejemplo: ¡ay qué vé que apañíca es la niña lola ésta! Yo qué sé, ¡a usté le viá disí como tiene que hablá a la gente, con tó lo que sabe este hombre Dios mío! To esto viene a cuento porque ca vez que llega mi hombre a la casa, y me dise: -¿NIÑAAAAAAAAAAAAAA, ANDE ANDA?- y yo le digo como é naturá: TOY AQUÍIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII, DUENDEANDO. Cuxa, ven acá pacá que ma contestao er duende, mira. Pa mí que está pillando un mosqueo… na má, sólo era eso. ¡Ah, se me orviaba, muxa grasia hombre, voy a hasel.le caso!
QUIM, no te había leído por aquí. Bienvenido a este blog duendeamigo. Be careful, engancha muy fuerte y crea adicción.
DARABUC, también he visitado tu blog. He de confesarte que todavía me gusta leer cuentos aunque ya se me pasó la edad, pero creo que no hay edad que valga. Felicidades, haces un trabajo maravilloso! Los cuentos deberían estar subvencionados por la Seguridad Social como lo está un jarabe para la tos, es igual de necesario para el niño y el adulto, diría que imprescindible.
JULIO, ¿no serías tú el maestro ese que tanto me asustó?. Es broma, gracias por tu amabilidad. También visito tu blog, me impresionó mucho tu comentario sobre el pobre rumano que tuvo que quemarse vivo para pasar a mejor vida.
Gracias a todos por estar ahí a cualquier hora del día y de la noche. ¿Qué sería de esta princesa sin vosotros? Vivo en un castillo rodeada de bosques encantados, estoy prisionera, pero tengo la suerte de tener a mi príncipe azul conmigo. Desde una ventana veo la montaña del Canigou (Pirenos Orientales, Francia) toda nevada, mientras los pajarillos cantan (Es para daros envidia). Desde la otra, os veo a todos vosotros, siempre hace sol y me ilumináis el corazón con vuestras palabras.
P.D. Duende ya ve usté que me enrollo más que una persiana, es culpa del Ulises, ese. Dígame si hay un coste si me excedo con mis palabras. Vaya a ser que me llegue un recargo. ¡No está el honno pa má bollo!
Amigos, hacéos que me suba el sonrojo a la cara… ¡y eso que hace tiempo que crío barba!
Lola, yo creo que un buen libro para niños tiene que hablar también a los adultos. No con la hondura de la Comedia Humana o de Cervantes, de otro modo; pero si no les dice nada, probablemente vale poco. A cada uno, de una manera. Como La isla del tesoro, que mencionaba Trini. Los buenos libros cambian conforme cambiamos nosotros, se adaptan a los distintos lectores…
Pero además, es que nos pasamos la vida entre cuentos. Los que escuchábamos y leíamos de niños, los que leemos a nuestros hijos, los que se leen a los nietos… No veo nada de malo en eso. También hay libros para adultos que toman la forma de los libros para niños: basta ver Maus, de Art Spiegelman, que es un cómic, o Emigrantes, de Shaun Tan, que es un álbum. (Están en muchas bibliotecas.) Y según me cuentan muchos amigos narradores, cada vez trabajan más contando para adultos. Pero es que el cuento es la sal de vida: ¿qué hacemos aquí, sino contar cada uno, con su punto de humor y de emoción, lo que nos ha ido pasando? ¿Y por qué venimos una y otra vez, si no es para que nos cuenten…?
Por cierto, y volviendo a los libros: en nuestro club de lectura disfrutamos mucho de un libro sobre narradores, del sirio alemán Rafik Schami: Narradores de la noche (editado por Siruela). Tiene humor, sátira cuando hace falta, emoción, vitalidad, estilo, cuentos realistas e historias mágicas… Yo lo recomiendo. (Aclaro que nuestro grupo de lectura es un club rural, de un pueblo de dos mil habitantes; somos cinco amas de casa, dos traductores, dos bibliotecarios, un fotógrafo, una maestra, una funcionaria, un podador, un agricultor y un ingeniero forestal.)
(Se ve que el sonrojo me altera la ortografía: “hacéis”, no “hacéos”).
Duendecito de mi vida, ¡ay, me he equivocao!. Empiezo otra vez, jesusito de mi vida, ya está, no me acuerdo more, (debe sé er señor alemán ese que le disen el Arsemen que viene en busca mía). Anyway, Distinguido Señor Duendedelaradio espero que mis palabras no le hayan molestado, todo es una pura y bendita BROMA. Es que esto de está aquí escondiíta da muxo de sí y una se atreve a disí cosas que aluego iguá molestan a arguien. QUE NAIDE ME SE ENFADE, QUE UNA LO DISE CON EL CORAÇAO EN LA MANO. Má santo que mi marío, no hay y é má de la broma que una sirvidora que ya é disí. Se ríe má que yo. Mire usté Don Duende, er mundo está mu loquito, y yo má, fíjese usté, aquí con lo fransese y este viento, Dios mío me va a matá. Mira, é como er toro cuando viene pa tí con eso cuennos. ¡Ay qué susto, pó l´amó de Dios! Cuando viene esa tramontana que le disen, a toa pastilla, corriendo a má de 120 Km/h y se junta con el otro, que le llaman er Mistral, mira, pué eso é lo que me está pasando, ea, ná má. Usté me pué llamá como le venga en gana, menos fea porque no ma visto, to lo demá! Hombre, tampoco soy tan tonta, a to er mundo le gusta que le digan cosas bonita, ¿no verdad?
DARABUC, por supuesto que no hay nada malo en ello, al contrario, es recomendable y más que saludable. La vida, a veces te presenta tragos muy amargos y hay que encontrar antídotos para seguir adelante. Para mí el humor es vital y que te voy a decir de los cuentos. Cuando era pequeña mis padres no me leyeron ninguno, no sabían leer y las historias que conocían no eran precisamente para contar a los niños: la guerra, el hambre…. Y no todos tenemos imaginación para inventarnos una realidad mejor y diferente. Tal vez por eso, desde siempre me gustan los cuentos, son las alas que te permiten volar muy alto y aterrizar suavemente. En estos días estoy viviendo momentos extremadamente delicados. He sabido que un familiar muy cercano al que tengo mucho aprecio ha intentado suicidarse, ya es la segunda vez. Espero y deseo que no se cumpla el dicho ese de que a la tercera va la vencida. Los médicos dicen que el problema viene de la infancia, tal vez tampoco le contaron muchos cuentos, no lo sé. Si nos visita, desde aquí le doy muchos ánimos, la vida está para vivirla. Ya habrá tiempo para pasar a mejor vida!.
My God vaya rollo tengo! Sólo un apunte más. Cuando hacía de canguro mientras estudiaba, estuve a cargo de una criatura adorable de cabellos dorados y risa angelical. Sus padres se habían divorciado y lo estaba pasando muy mal. Por las noches tenía pesadillas y no dormía bien. Siempre que voy a una librería me siento en esas sillitas para niños y leo junto a ellos. Un día descubrí un cuento, en catalán, la niña es catalana, se titulaba “L´endrapasomnis”, era genial (en castellano, “El comedor de pesadillas”) Cada noche antes de acostar a la niña se lo leía, adoraba aquel cuento. Y parece ser según me decía su madre, que dormía mejor por las noches. Ana, así se llamaba la encantadora criatura que han podido jamás hacer los dioses, me decía que cuando tenía pesadillas llamaba al “ Señor Comedor de pesadillas” y desaparecían de su sueño. Amigos duendeadictos hagan caso a este profesional, DARABUC, y lean muchos cuentos y expliquen muchas historias a los niños. ¡Ah¡ se me olvidaba, visiten su blog.
¡Ozú, er Duende me va a borrá der mapa¡
Sorry, ya os dejo en paz hasta mañana. ¡Que la paz esté con vosotros y con vuestro espíritu, que diría el Padre Bonete!
Sr. Duende de la radio: No tengo la facilidad de expresar con palabras lo que siento dentro de mí, desearía disponer de la verborrea del padre Bonete y el lenguaje pragmático de Doña María; solo se me viene a la mente la, tan conocida, expresión: ¿Olé la madre que te parió! Ha sido una “gozada” descubrir la Carcajoda, con enlace a tu bitácora y a la de Capi.
Lola por favor, inventa esa sierra de Cacerola. Descríbenos cómo son sus valles, el color de sus bosques, el sonido de sus ríos y el olor de sus flores. Lo disfrutaremos con una SORNISA (un poco sorna un poco risa)en honor al mal rato que pasaste.
Un saludo a todos.
¿Se podría ubicar el Bosque del Duende en tan colorida sierra?
Queridisima Lola, na xiquilla, tu sin complejos, que si se enfada tu mario le pedimos al Duende que lo bonito se lo ponga a otra,que el profesor tiene muchas alumnas en la clase , ole¡ que como tu dices a naide le amarga un dulce y a mi to lo valoroso me viene de bien que no veas y…mi mario no se va a poner celoso ni na porque está desaparecido en combate, vamos que los principes azules que conozco son gaseosos y se evaporan.
Querido Darabuc, no quiero abusar de tu confianza ni de la del Duende al ofrecer su bloc, que por otra parte pienso que además de ofrecernos esos cuentos (como tu dices), divierte muchísimo y es una válvula de escape muy bonita donde aprender con todas las aportaciones.Entonces mi deseo sería si supieras de cuentos para adultos o mejor ancianos,en los que se estimule el pensamiento,una vez encuche en el programa la Plaza a una escritora que leia cuentos en residencias y despúes de la lectura dejaba la puerta abierta para el cuento del dia siguiente, algo así commo en las Mil y una Noches, como conducía no me hice con la bibliografía. Actualmente me interesa mucho el tema geriátrico,es por ello que me permito abusar de tus conocimientos, consultaré tu bloc por otra parte. Muchas gracias de antemano.
Un saludo cariñoooooso a todos¡¡¡
Hola, Adela, por lo menos, ya que me encuentro en medio de donde no debiera estar (porque este espacio es del Duende, no mío), que sirva para algo. Lo que ocurre es que yo puedo orientar para que alguien busque información sobre libros para niños y jóvenes (lo intenté en http://tallerdecuentos.wordpress.com/, en la nota “¿Qué libros puedo comprar a mis hijos?”); pero puedo dar pocos consejos directos (porque para acertar de verdad hace falta conocer a los niños); y sobre todo, es un caso muy distinto el de los libros para niños y los cuentos para ancianos.
Comparten algunas características (por ejemplo, la brevedad suele ir bien, igual que un mínimo de claridad en la redacción), pero otras no (un anciano atesora mucho vocabulario y mucha experiencia). Nuestra sociedad coloca al niño en el centro y al anciano en el rincón, además, y eso genera necesidades emocionales muy distintas (hay que corregir a muchos niños y mimar a muchos ancianos). Así es que no sabría decirte. De lo que yo he leído personalmente, recomendaría un libro que citaba antes, Narradores de la noche. Los capítulos son relativamente breves y los protagonistas son ancianos y tienen su peculiar humor, además de mucha humanidad. Quizá en una lectura oral sería necesario simplificar algunos pasajes, cuando hablan muchos personajes. Lamento no poder ser de más ayuda.
Te lo agradezco en el alma Darabuc,cualquier orientación es muy buena, buscaré ese libro. Mi sensación hoy en nuestra sociedad es que el cuidado de los ancianos se basa en las necesidades físicas básicas,dependiendo del estado de salud en el que se encuentren,las emocionales,anímicas o intelectuales como tu bien dices van al rincón y curiosamente son las más requeridas y ansiadas por ellos,en este aspecto somos aún una sociedad muy inmadura,pero…poc a poc, como decimos en mallorca. Una aportación pequeñita puede ser muy grande. Te lo agradezco !
Esther, me alegra que te diviertas como lo hago yo. Con el permiso del maestro Duende vamos allá:
Y de repente, se oyó una voz que cantaba alegremente al tiempo que marcaba el ritmo allá por la sierra de Cazorla. Detrás, habían duendeamigos del bosque y algún pirao duendeadicto como yo que seguían sus pasos como si fuera El Mesías, El Profeta, que ilumina el camino con sus palabras y el corazón lleno de amor. El mismo amor que reparte a golpe de CACEROLA y con su voz en la CARCAJODA. Una voz celestial y un coro cantan maravillosamente, y proclaman al cielo un mundo mejor para todos, una sonrisa por lo menos, a quién le escuche. (To be continued).
P.D. Y me quedo aquí, que me estoy haciendo demasiado pesada. Duende, por favor quiero poner una imagen al lado de lola, DIGAME COMO TENGO QUE HACERLO, o quién lo sepa que diga algo, por favor.¡Ah, y con explicación para tontas como ésta, enemigas de la informática y la tecnología ya que el único máster con el que cuenta es el de RRHH (Reciclado y Repuesto en la Hoguera del Hogar) por la Universidad de la Vida y no explica nada de todo esto!
Duende, ¿qué m´ha hexo usté?. Por su curpa, curpita, estoy nerviosita perdía, no duermo apenas ná, esto es un sinvivir. Aluego le disen a una qué está gruesa, pos claro, de los nervios nervioso como Doña María. Me dise usté señó mío que “vibras con cualquier cosa” ea, que va a sé verdad, aquí estoy temblando como un flan. ¡Ay qué vé que palabrita: “vibras…” cuando yo le digo Duende, que cuide usté er BOCA-VULVARIO (vocabulario)¿ será por algo?. La gente interpreta las cosa a su manera, como é natural. A mí ya vé usté, como dise Visente, a mí lo que diga la gente…
Como dise ese simpático “oyente impertinente” todo esto é curpa der señó Julio Césa Iglésia. Desde que dejó de darme los “Buenos Días” he perdío er norte, y er sú también. JULIO CÉSA IGLÉSIA haga er favó de vorvé a la radio con nosotros, ¿y el lorito qué hase, está bien?
El congreso de Baeza llevaba por título Leer Placer. Pudimos disfrutar del placer de leer, placer de la poesía, placer de la tertulia,de la música, del vino, del paseo, de Baeza…
Gracias Duende de la Radio por haber clausurado el congreso con el placer del humor.
Que gusto, o mejor que placer por insistir un poco más, el poder leer estos relatos dignos de la Literatura Infantil y Juvenil.
Señor Duende nos queda pendiente un asunto en San Lorenzo de El Escorial.
Abrazos.
Carlos
¡Ay Duende, Duende!
No eran extradiciones sino destierros lo que hacía Franco y otros espadones antes que él.
En concreto a Unamuno le desterró Primo de Rivera y creo que le mandó a Lanzarote o Fuerteventura.
Franco no tuvo mucho tiempo de hacerle daño, lo que no significa que no lo hubiera hecho de haber tenido ocasión.
Tan sólo le tuvo detenido en su casa de Salamanca las últimas semanas de su vida