Empezaba a declinar la tarde esplendorosa del domingo 4 de mayo cuando se recibió una llamada en teléfono del Duende, que apuraba el puente en el sitio de Pedrojuan. La voz amiga era la de Soledad, una dama malagueña de porte distinguido y ojos claros cuyo rostro parece un retrato de Manet o, como mínimo, de Rosales o Ramón Casas. Soledad es profesora de inglés, esposa, madre, abuela y conquistadora de espacios de felicidad. Pertenece a una familia malagueña de abolengo, y se crió en un precioso cortijo de la vega de Antequera rodeada de olivares, piedras antiguas, fuentes, y plantas aromáticas. Más que un monumento nacional, aquello es un monumento sensorial. Si naces ahí y no te desbordan los sentidos, es que te parieron equino, que de eso, y de la más pura sangre española, también abunda por esos pagos. Ahora se propone crear otro pequeño paraíso propio a la falda de Gredos, donde el monte se empieza a juntar con la dehesa del valle del Tiétar
Soledad dice que no tiene dinero, como todos, pero por suerte ha ido disfrutando de todo lo que no hay dinero para pagar. Por tener, ni le ha faltado un poeta de cámara, y no precisamente un mindundi, pues es sobrina predilecta del gran José Antonio Muñoz Rojas, auténtica gloria de viva de nuestra poesía y otra más de las debilidades del que suscribe. Muy exquisita la dama amiga, dice que ya no abundan hombres que digan versos. José Antonio se los dice hasta en inglés, pues tradujo los de otros poetas mientras escribía los suyos propios. Por algunos de ellos, recopilados en su delicioso poemario Objetos perdidos, ganó el Premio Nacional de Poesía. El tío José Antonio pasa con largueza de los noventa años, pero su vida no corre peligro. Si es verdad que los viejos rockeros nunca mueren, con lo que gritan, ya me dirán por qué van a morir los viejos poetas como él, con lo sutil y delicado que es su canto. Se abre su libro de Sonetos a Rosa por cualquier página y se escucha como un ruiseñor enamorado inasequible al crepúsculo del tiempo. Hay que engancharse a la poesía para sobrevolar nuestras miserias.
Soledad se presentó en el feudo del Duende y familia cansada de patear su nuevo paraíso y de marcar con estacas lo que será su próximo coto de felicidad. El Duende le ofreció un te con perrunillas, un bocata de chorizo, un refresco. Los recursos habituales. Pero ella lo rechazó todo, y sólo se alimentó del olor de los jazmines, de la vista dorada por el atardecer, del agua de la fuente y de una hora de conversación sin hablar de política ni de la crisis de las hipotecas subprime.
Se bebía los vasos de agua de maniantal con la misma emoción que si fueran los versos de su tío. Como avisó Paul Éluard, sabe que hay otros mundos, pero están en éste. Eso sí, Soledad advirtió al Duende que, aunque lee todos los post de este blog y está muy de acuerdo con ellos, jamás hace comentarios. No tendrá valor…
Soledad, qué nombre tan bonito. Y poético, y ambivalente.
Soledad, no te guardes el momento
Oyendo nuestras letras en tu edén.
Libera tu voz, muestra tu acento;
Expresa tu Málaga también.
Donde la luz se hace canto y sentimiento,
Alma de mar, de sol y de lamento,
Danos un poco de tu sal. Amén.
hola a todos!!! despues del post de mi querido Duende y del comentario anterior …..solo me queda el ::: dearos .QUE PASEIS 1 DIA MUY FELIZ!!!! BESOS
Con la preciosa exposición hoy de Duende cada vez me ratifico en la idea de que la naturaleza es quid de casi todas las cuestiones. Habría que enseñar a los niños a estar en ella y sentirla como lo natural, lo demás es lo que no nos queda ¿más remedio? que asumir.
¡qué maravilla esas charletas a la caida de la tarde, sin tele, sin política, sin crísis! y si alguien se arranca con algún poema ¡el Olimpo en el monte!
Charivari, ¿me permites suscribir tu comentario de pe a pa? ¿Sí? Gracias.
Nunca había recibido un empujón como éste, y menos para participar en un blog! La esplendidez y sensibilidad del gesto marcan el estilo inconfundible del Duende.
El Duende siempre ha sabido tocar la esencia de las cosas, esa es su virtud, levantar con suavidad e ironía las tapaderas para que se escapen los aromas de los pucheros… lo mismo da que el guiso se haya cocido en el Bloque Los Arándanos o que los tufos salgan de las cocinas de La Moncloa. Esa otra cosa que el Duende hace como nadie, encontrar a cada uno su música y su cuento, a Doña María o al Presidente. Para eso sabe de versos y de corcheas.
Pocos títulos como el de “conquistadora de espacios de felicidad”, procuraré honrarlo. Y es verdad, “hay otros mundos, y estan en éste”: muchos lo hemos aprendido a largo de estos muchos años cerca de Jose Antonio Muñoz Rojas, a traves de su constante, generoso y espléndido fluir de versos que nos regalaba a todos, a todas horas, en toda ocasión, los suyos, los de los demás, los de antes, los de ahora.
Que no nos falten nunca hombres que nos digan vesos.
Éstos, suyos, me juntan Gredos y Antequera y son propios de estos días de primavera.
Bajaban los almendros
las cañadas. Venían
lentos, con la dulzura
de la flor, ¡tan cargados
y tan ligeros! ¡Oh, ingrávido
su pie, sobre la tierra
cubierta con los pétalos
caídos
En las piedras
reclinada la flor.
Estaba muy hermoso
el campo, y un río
pausado de belleza
parecía.
Posible,
como la flor ingrávida
del almendro, la dicha.
Entre el Duende y Soledad me he quedado sin palabras. Me quito el sombrero. No sé si será la revolución hormonal propia de mi estado pero he terminado con la carne de gallina.
Un afectuoso saludo
Me halaga, Wallace97
Soledad y Duende: No soy buen lector de poesía, me cuesta mucho entrarle (o, mejor dicho, que me entre) y no conocía a José Antonio Muñoz Rojas. Lo siento, como siento perderme tantísimas cosas y tantísimas personas necesarias.
Soy bastante buen lector, pero principalmente de novelas y cuentos, y, en menor medida, de ensayos. Soy de los “jevis” que se han leído por puro placer el Ulises, Los Hermanos Karamazov y El Ruido y la Furia, por ejemplo, pero la poesía es una asignatura pendiente.
Espero que, gracias a vosotros, me vaya asaltando la curiosidad y vaya descubriendo nuevos poetas, y me refiero a poetas nuevos para mí, tengan la edad que tengan.
(Aparte de todo esto, también escribo para ver si me sale el cuadradito estampado en azul, azulejo giratorio, que desde ayer me identifica. Me gusta mucho tener “marca de la casa”. ¿Quién las ha puesto? Supongo que se generan automáticamente. ¿Me reconocerá? ¿Me saldrá el mismo diseño que ayer? ¿El azulejo azul?).
¡Sí! ¡Sí! ¡Es el mismo! ¡Tengo “marca de la casa”!
(Bueno, no era azul azul. Digamos violeta, o lila. Me gusta.
Hola duendes,
han sido los chicos de wordpress que os han puesto avatar. Desconozco si permaneceréis con el mismo, o si mutará con el tiempo…¿hasta ser duendes?
Duende del Duende, tenemos un cincuenta por ciento de probabilidad de que salga el azulejo (como dice José Ramón), si es que nuestro comentario hace un número par, con fondo blanco, ¿por qué no salen en los comentarios con fondo gris?
Bueno, era sólo por tocar las narices un poco.
Saludos.
Vaya, ahora sí salen. Pues juro que antes no salían en los del fondo gris, al menos en mi ordenata.
Hermanos. Entre esta Soledad:
http://es.youtube.com/watch?v=OqUZ2CJmV28
Y esta otra:
http://es.youtube.com/watch?v=PCaHqyZ1ReM
Está nuestra SOLEDAD.
Gracias a vosotros, uno nunca está solo…
Abrazos,
Julián.
La cagué.
Hermanos. Entre esta Soledad:
http://es.youtube.com/watch?v=OqUZ2CJmV28
Y esta otra:
http://es.youtube.com/watch?v=PCaHqyZ1ReM
Está nuestra SOLEDAD.
Gracias a vosotros, uno nunca está solo…
Abrazos,
Julián.
De acuerdo con Macu, entre Soledad y el duende, es difícil articular palabras. Siempre me ha gustado mucho la poesía y ahora me viene a la memoria Gabriel Celaya, “La poesía es un arma cargada de futuro”
siempre me emocionó muchísimo leer estos versos, aquí os los dejo para que los disfrutéis de nuevo.
besos a todos.
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Pues a mi no me ha salido azulejo, lleva razón Wallace 97 en los de fondo gris, no salen.
Ali preciosos versos.
Julián, la soledad hay que compartirla, escucha:
http://es.youtube.com/watch?v=UR0eXZQD10g
Besos
Enhorabuena, Duende y duendeadictos. Habéis construido una página que habría que releer de vez en cuando, sumergirse en ella y degustarla pausadamente, como debe degustarse la poesía. Sin prisas; con pausas. Me uno a los comentarios de Charivari, Julián, Wallace, Macu, Lola,…que os habéis quedado extasiados de la belleza de las estrofas y del feliz comentario del Duende. ¡Y, viva la Poesía!
Ali, siendo un analfabeto en esto de la poesía, como en todo, éste poema es mi preferido. Lo concí a finales de los sesenta gracias a Paco Ibáñez, entonces prohibido en España. Después se editaría la grabación en directo de un concierto suyo en el Olympia de París, que no tiene desperdicio, que incluye esta poesía. Gracias por ponerla.
Me gusta la poesia, aunque he de reconocer que compro pocos libros. Me gusta Antonio Machado (leido o cantado por Serrat) y lo poco que he leido de Mario Benedetti (perdón si no lo escribo bien). Os dejo la canción de Ismael Serrano que llevo todo el día tarareando, no sé si será por la lluvia o simplemente porque toca.
Amo tanto, tanto la vida, que de ti me enamoré,
y ahora espero impaciente ver contigo amanecer.
Si se acaba este milagro, si se consume mi voz,
si me das un último portazo, ¿en qué calle moriré yo?
Estás tan bonita esta noche, te sienta el pelo recogido tan bien.
Pídeme cualquier deseo, poco te puedo ofrecer.
Lloras, gritas, bajo la lluvia, como el ángel Lucifer.
Somos de nuevo herida abierta, mala tierra trágame.
Trágame.
Amo tanto, amo tanto la vida, que de ti me enamoré,
y de amarte tanto, tanto, puede que no te ame bien.
Si yo fuera tu asesino conmigo nunca tendría clemencia,
y me condenaría a muerte, que es condenarme a tu ausencia.
Que no haya mas despedidas, que no eres Ilsa Lazlo ni yo Rick Blaine,
ni yo soy tan idiota, no te dejaría ir con él.
El próximo avión que tomes conmigo lo tendrás que hacer,
y el camino de regreso yo te lo recordaré.
Yo te lo recordaré.
Mi azulejo sale marrón y en el blog del Capi sale el mismo. ME hizo ilusión cuando lo vi, me siento más parte de este bosque.
Como sobrina de Soledad y nieta del poeta, y sin haber heredado ningún tipo de don para escribir, ni por asomo, así de bien y, menos, describir con tanta delicadeza, me ha encantado la descripción del Duende de tía Sole… que, aunque siendo perfecta, no se acerca ni de lejos a ella!
Me ha gustado mucho el poema de Muñoz Rojas, al que no había leído. Yo siempre tengo a Cernuda cerca: hace poco encontré unas grabaciones leyendo poemas suyos, que fueron todo un placer, porque desde que oí a Neruda recitar, temo a los poetas recitando.
Chulo, mi avatar, sí señor, verde esperanza, verde que te quiero verde, y como los ojos de la copla de Doña Concha…
Et voila:
http://www.youtube.com/watch?v=JR_qVXcgi38
http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM&feature=related
Julian efectivamente la cagaste, te has descubierto, es lo malo del copy&paste y lo malo de la bipolaridad, que cuando menos te lo esperas te sorprende ese ser revoltoso y oculto que navega sobre tu subconsciente.
Lola, he redescubierto a Lara Fabian, gracias a ti. Me encantó aquel otro video que tu nos indicaste hace un par de semanas. La conocí hace un par de años. He ido investigando un poco más, y me apasiona…
Gervasio. Tu no digas nada, que parece que no ha trascendido.
Abrazos.
Julián.
Julián, ¿cómo que no ha trascendido? Ja, ja.
Wallace, eres un …
Pues eso.
Nada, J29, no intentes arreglar lo irremediable…
No soporto los gritos de la Pausini.
No me odiéis por lo que voy a decir: me revienta que la gente llame “poesías” a los POEMAS. Ya sé que se admite, pero para mí tiene una connotación “vulgar”…
El recuerdo de Paco Ibáñez en el Olympia me retrotrae a tiempos pasados, muy pasados. Disco prohibido escuchado entre libros prohibidos…
Celaya nació demasiado pronto y en el sitio equivocado…
Trini, tienes toda la razón. Los poetas, en general, no saben leer poesía. Harían mejor en callar y escribir.
Los azulejos me salen siempre, con un fondo y con otro.
Sorry! Siempre me dejo algo. Mi azulejo me gusta, pero lo encuentro un tanto “agresivo” y estridente, como tijeras o picos de aves gritando…
Angelus, en el mismo comentario, en un momento lo he llamado poema y en otro poesía. Pero me quedo con poema, que es como lo suelo llamar, y me gusta mucho más.
Julián, tú tienes el azulejo de espía, el azulejo de Julian29 y tu imagen de siempre de julian29. Te estás pasando, macho.
En los comentarios de fondo gris, veo los azulejos en el ordenador de casa, pero en el de la oficina no. Curioso. ¿Será porque está en red? Pues no lo entiendo.
Yo he hablado con un amigo que hizo una tesis doctoral sobre los servicios secretos, y que ahora está trabajando para el mossad. El está convencido de que estos mosáicos son claves secretas que se nos ha asignado para podernos controlar en el futuro. De hecho, si colocais vuestro DNI al lado de estos azulejos, y lo iluminais con luz ultravioleta, descubrireis que tras la foto del DNI, aparece un dibujo similar al de mosáico.
Mosqueante, no?
Pues venga, a buscar una luz ultravioleta…
Nadie está seguro. Big brother is waching you!. Ya lo adelantó Orwell
Solo funciona con los DNIs nuevos, y tras ingerir un poquito de pacharán. Parece mentira.
Julián:Yo también lo he visto.Je,je
En mi vida no hay mucha poesía. No la leo, excepto cuando pasa por mí, por simple casualidad.
La prisa, el quehacer diario doméstico, el trabajo….el cansancio. Nada de lo anterior, que es de lo que más poseo, pone fácil el momento lúcido que necesita la mirada hacia dentro.
No me es fácil leer poesía. Me gusta no pasar por ella de puntillas. Quiero que me enseñe lo bello, aprender de lo trágico, reírme de lo simple, en definitiva: pararme. Sentir.
Al menos, aún tengo capacidad para emocionarme mirando las estrellas, o la lluvia, o una flor, o un olor, o el llanto de…..¡anda pero si aun soy!
Ali, precioso el poema que hace tantos años nos hacia saltar y gritar esperanzados. Eran otros tiempos.
¿Si viera Celaya la “carga de futuro” lo canalla que era? ¡eh!
También Silvio Rodriguez “mataba canallas con su cañón de futuro” y lo creíamos, lo creíamos.
Vistas todas las soledades que habéis mandado, añado esta de Joaquín Sabina.
http://es.youtube.com/watch?v=gM7ZT8YELrg
Julian, Tengo DNI nuevo cuando llegue a casa tomaré una copita de pacharán e intentaré verlo. ¡¡que cosas!!
Debe ser cosa de los servicios secretos como dice Julián, porque si son los chicos de wordpress quienes nos han asignado el azulejo, ¿por qué no aparece en otros blogs de wordpress?
Visca, visca la poesia! idò a mi me parese que la naturalesa y la poesia son lo mismo!. El otro dia a la niña de Ca’s Barber le mandó la señorita estudiar como has de medir los poemas, abba, bbee,bbii, un lio la probesita no sabia que haser y ensima tenia que haser un poema de deberes, pa ayudar un poco encontré un libro de Pablo Neurda ¡que mejor que el amor! pa aprender, sin que… le dije bajito, lo copias y veremos que dise la señorita, ¡ah!¡Batuadena! el poblema es que no lo entendia y me dise: ¿y si…lo he de esplicar? ¿que quiere desir?. ¡Batibalnan, con el amigo Neruda! que le dise a su estimada: - Mi cuerpo de labriego salaje te socava. - Ah las rosas del ubis!. - Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia…
Au! esplicaselo tu a una de quinse años! jiu, jiu
Lola, en el blog de capi también sale y además el mismo. Es lo que decis, nos asignan un azulejo para poder controlarnos en el futuro.
Por fin, Bob de Ca’s Barber, el gran poeta de este blog. Faltaba por leer esas cosas tan bonitas y dulses que sabes tan bien desir.
Macu, en el blog del Capi lo he visto, pero en otros de momento no. Ya estamos controlados con azulejo o sin él, debe ser para facilitar la tarea.
Curiosidad por ver el azulejo que me has asignado Juanillo, que sabes bien que yo soy de Porcelanosa. No, es broma, pero seguro que en “internes” te encuentras alguno muy chulo buscando en la web del Museo portugués del azulejo… Cuando tengas tiempo, acuérdate.
Veo que el duendeblog crece en cantidad y también en calidad.
Bienvenida Soledad.
Qué precioso!!!
Hacía bastantes días que no leía al poeta Bob. Me alegra mucho volverte a sentir.
Grasias, me alegro tambien esque he estado perdido en la finca de Ca’n Pau Carrro, me llevó allí el amigo Joan para mostrarme las oliveras,habia una que me meti dentro
se podia vivir y haser una torrada…Batuadena! allí te pueres perder y no te encuentran, arriba del todo de Mancor del Valle donde se acaba la carretera, estaba tan fabuloso con las ranas y las ovejas y comiendo bellotas del suelo que me encontré hasta fósiles ¡que te parese! si tendrá años este sitio, eh! las vistas fabulosas, se ve el mar desde el sentro de sa roqueta. Asin que como no pensaba en nada ni hablaba con nada la felisidad me inundaba y empese a ir lejos y lejos de mi mismo felis con la Natura. 
Bob, qué gusto leerte de nuevo… Pero esa faenita con la niña, ¡ni hablar! La niña que haga un brainstorming de esos, que ordene las ideas, las pula y adorne a su modo… Y ya está.
Marina, no digas eso, por favor, mira:
En mi vida no hay mucha poesía.
No la leo,
excepto cuando me acaricia
por simple casualidad.
La prisa,
el quehacer diario doméstico,
el trabajo, el cansancio…
Nada de lo escrito,
que es lo que poseo,
facilita el lúcido momento
que proyecta la mirada hacia dentro.
No me es fácil leer poesía.
No quisiera caminarla de puntillas.
Quiero que me enseñe lo bello,
aprender de lo trágico,
reírme de lo simple,
en definitiva: pararme.
Sentir.
Al menos, aún tengo edad de emocionarme
mirando las estrellas,
o la lluvia, o una flor,
o un olor, o el llanto de… ¡anda, pero si aún soy!
Eso es, como dijo Bécquer, Marina, poesía eres tú.
Tiene razón Angelus en que muchos poetas no saben leer sus poemas, nunca olvidaré como los cuenta Alfonso Levy, ni sus poemas de lo cotidiano, en las tardes de Beatriz, fue un placer conocerle.´
He podido asistir a un espectáculo en el que la esencia es la poesia, combina interpretación, música e imagen, la verdad me gustó mucho, le denominan “spokenword” , fué una experiencia nueva para mi muy creativa por la integración de todos los elementos a través y para la poesia.
¡Pero que preciosidad has hecho, Ángelus!. Era un pensamiento mas bien triste y mira en que lo has transformado.
Eres un artista muy especial.
Gracias.
Cierto! que bonito has recogido el pañuelo de Marina Angelus!
Marina y Angelus, plas plas plas plas plas plas y plas para los dos.
¡Genial ambos!
Esto me deja una conclusión clara, que lo mismo que de donde no hay no se puede sacar, es preciso buscar donde hay, aunque no siempre seamos capaces de verlo a simple vista. Y a veces, nos atropella la vida y ni siquiera somos capaces de verlo donde lo hay.
Moraleja: no consintamos que la vida nos atropelle.
Angelus, que sepas que este secretario te propondrá oficialmete para el premio nacional de poesía del 2008.
Y además llamaré a la vicepresi, para que haga subir tu expediente. No es que el asunto esté amañado, pero una manita nunca viene mal…
Saludos,
JuLiÁn.
Pero ¡cuánta espuma, qué perfume de Heno de Pravia…! Aquí la artista es Marina, yo me limito a espigar en su lectura. Marina escribe tan sencillo y natural como escribe Gloria:
NOTA AUTOBIOGRÁFICA
Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro,
a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre,
-se fue cuando más falta me hacía-.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias,
por entonces empecé con los amores
-no digo nombres-
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
-me detuvieron a mitad de camino-.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
-estoy más sola que yo misma-.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.
Todos tenemos una deuda con Gloria Fuertes, ni siquiera saldada cuando se murió.
Gracias Angelus por invitarla a este blog.
Gracias Wallance por los inmerecidos apláusos.
Angelus, Gloria fuertes era uno de los principales autores que leia a mis hijos antes de dormir y, sobre todo a mi hija, le gustaba mucho y le hacía reir. Me has recordado aquellos tiernos momentos.
Un besote a los dos